No one is innocent - Révolution.com

On voudrait que ça gronde sans agiter ses ailes : voici le nouveau monde des combattants virtuels.
Welcome sur le forum de révolution.com, de l'action par e-mail, des pavés en pixels. La souris se déplace et se bouge à ta place.
Révolution.com, comme ça manque de sueur.
Révolution.com, comme ça manque de sueur.
On voudrait de l'air, de l'oxygène en stock, et puis changer le monde sans changer d'univers.
«L'internationale», piégée dans la toile ; c'est quoi l'action par e-mail ? Des molotovs sans cocktails. La souris se déplace, elle se bouge à ta place.
Révolution.com, comme ça manque de sueur.
Révolution.com, comme ça manque de sueur.
Voici le nouveau monde de l'action.com. La souris se déplace, elle est libre, libre à ta place !
Révolution.com, comme ça manque de sueur…

Pour toi, pour moi, pour vous, pour nous, pour eux, pour elles : comme ça manque de sueur… Hautetfort.com… Comme ça manque de sueur.

What about futur ? [Plus rien (in La Trêve) - Mickey 3D]

[…] Y’a personne qui nous dit « Viens, on va aller dans la rue ». C’est nous-mêmes. […] J’en ai marre d’entendre des conneries. C’est moi qui vais dans la rue gueuler. Depuis tout à l’heure vous nous donnez les mêmes réponses. […] Parce que le mouvement, tant qu’on n’a pas obtenu ce qu’on a voulu, ca ne s’arrêtera pas. VOUS AVEZ DU FRIC, NOUS, NOUS AVONS DU TEMPS. Avant qu'il n'y ait plus rien, il faut qu'on se dépêche : se lever le matin et retrouver la pêche. Tu les vois les tarés tristes qui se réveillent, ils ont le cœur fané et le mauvais sommeil. Ils comptent les billets, ça leur courbe le dos. Ils ont beau se soigner, mais persistent les maux. Il ne restera rien, plus rien pour les gens de demain. Ils n'auront que des miettes, contaminées peut-être. On n'a plus de valeur, en fait on vaut plus rien, comme un sourire moqueur bien caché dans le coin. Tu les vois les tarés tristes qui se réveillent, le geste condamné à se finir pareil. Ils serrent des mains sales et ça leur salit la peau. Ils ont beau se soigner, mais persistent les maux. Il ne restera rien, plus rien pour les gens de demain. Ils n'auront que des miettes, contaminées peut-être. Il ne restera rien, plus rien pour les gens de demain. Ils auront beau lever la tête, finie sera la fête. Il ne restera rien.